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        最后一通打给玛塔。

        玛塔五十几岁，银灰的短发，一身黑，手里常年别着一只针cHa，这一行做了三十年。

        “今晚。”葛蕾丝说，“凯拉。九点半出门。城里，室内，坐着吃饭那一路，不是红毯。”

        “人数。”

        “二十上下。饭后有人弹琴。”

        玛塔在电话那头“嗯”了一声。这一声里有东西——她这三十年，最要紧的活不是挑好看的，是挑对的。坐着吃饭的场合，好看是最不要紧的一样。

        “懂了。”她说。她不问是谁的局，也不问去见谁。这一行，问那两样是要出局的。

        挂了电话，玛塔那头先动的是一辆车。车上两只挂衣的箱笼，箱笼里是这一季按她尺寸备下的那几件——不是今天现挑的。凯拉的尺寸表在玛塔手里，更新到上个月；每一季新到的货，玛塔早替她挑出过三四件，挂在一处，套着套子，等这样一个电话。

        “素往贵里走。”这是玛塔给这一路人定的调，六个字，三十年不改。

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