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        我踉跄着往前扑，脚下的铁链猛地绷直，我慌得来不及换脚，膝盖磕在青石板上，疼得发麻，我没有感觉。我爬到担架旁边，扑在上面，整个人都在发抖。

        “子瑜。”我唤他，声音轻得像是在哄一个睡着了的人，“子瑜，你看看我。”

        他不会应了。

        永远不会了。

        我颤抖着伸出手，手镣的铁链垂在担架边缘，发出细碎的声响。指尖拂过他的眉骨——冰凉的，僵硬的。拂过他的鼻梁——瘦削的，苍白的。拂过他的颧骨——曾经那里有血色，如今什么都没有了。

        最后，停在唇边。

        那缕干涸的血痕，暗红色的，像开在雪地里的梅花。

        我想起了两年前的那个除夕夜。

        那天夜里，他问我：“你是不是不喜欢我？”

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