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        “所以呢？”他的声音变了，带上了一种他惯常用来保护自己的、尖刻的、像刺猬竖起全身的刺一样的东西，“你认识她，然后呢？你把我关在这里，是不是她让你g的？是不是她让你来整我的？她是不是想把我——”他说不下去了。

        杜笍放下筷子，靠在椅背上，双手交叉在x前，看着他的表情，然后发出了一声嗤笑。

        那声嗤笑不大，但扎进余艺的耳朵里就像一根烧红的针，又烫又疼。

        她站了起来，绕过餐桌，走到他身边。

        他的身T本能地绷紧了，肩膀缩了一下，但他没有躲，或者说他告诉自己不要躲——在这个nV人面前躲没有任何意义，只会让她更得意。

        杜笍伸出手，m0了一把他的脸。

        她的手指很长，指腹有一层薄薄的茧，粗粝的触感蹭过他脸颊上细nEnG的皮肤，从颧骨滑到下巴，然后捏住了他的下颌，力道不大，但足够让他无法把脸转开。

        “你真这么想？”她问。

        余艺用力地把脸扭到了一边，下颌从她的手指间滑了出去，但他的耳朵尖在那一瞬间变得通红。

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