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        赫连缜握着笔，却迟迟没有落下。

        他看着那盏热茶，忽然想起北泽雪夜里的火。

        那火不大，但能让人活。

        他不知为何，喉间微微发紧。

        他在心里冷冷提醒自己——

        沈晏承不是火。

        沈晏承是刀。

        可那一夜，赫连缜抄到卯时，笔尖却第一次颤了一下。

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