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        迅的头靠在新月肩上，像睡着。

        莲转身，短刃出鞘。

        他不是要砍人。

        他要切路。

        他把刀尖贴在备用线路的那条银槽上。

        他想起火纹的笔画。

        短。

        准。

        狠。

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