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        剪刀的冷锋贴着头皮滑过。镜中眉骨如削，唇线紧抿，即便闭着眼，也透出一GU颓y的戾气。她的指腹拂过他额角的旧疤。

        “这儿缝过针。”

        陆沉睁眼。镜中两道目光撞上——他眼底黑得像燃尽的炭，只映着豆大的一点昏灯。

        “六针。”

        最后一剪落下。

        刷子扫过后颈，细毛带走碎茬。她扫得慢，一下，又一下。他肩背微微松弛，肌r0U的轮廓依旧硌人。

        “好了。”

        陆沉没动。镜中映出她垂眼立在身后，睫毛投下小片Y翳。白布还罩在身上，像一场潦草的仪式。

        “多少？”

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