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        我一直以为，我早已习惯了没有沈泽的日子。

        他离开的那年，我像是一座自我塌陷的孤岛，四周没有灯塔，没有渡船，只有cHa0水不断冲刷着我构筑起的回忆。那些关於他的一切——声音、习惯、写作时皱起的眉心、喂猫时轻声细语的模样——全都成了我无法言说的沉默。

        我试图往前走。

        我接了更多的写作案子，去了三座城市参加讲座，接受了媒T专访，甚至和一位出版社的编辑试着交往了几个月。他很好，温柔、T贴，会帮我改稿，也会在我失眠的夜晚煮热牛N。但我知道，他不是沈泽。那种知道，像深夜里一盏忽然亮起的灯，提醒我：你还在等一个不确定的人。

        直到那封信出现。

        那封信没有寄件人，只有熟悉到不能再熟悉的笔迹。他用的是我们共同约定过的写作信笺，落款只写了一句话：「我还在写，只是没有你，我写不出结局。」

        我那天哭了。

        不是伤心，是一种释放。那种被理解、被牵引的感觉，在我反覆压抑的日子里终於破了洞，有什麽东西开始渗进来，也有什麽东西终於泄了洪。

        我们重逢，是在那场签书会。

        我以为我会冷静地、礼貌地对他说：「你好，好久不见。」但当我看见他站在角落，一如从前那样抱着笔记本、黑sE毛衣、低头静静等候的样子，我的心脏忽然被狠狠撞了一下。

        「沈泽。」我轻声叫了他的名字。

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