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        沈泽在每日早晨五点半醒来，没有闹钟，也没有任何吵杂声。

        他习惯被那隐隐约约从窗帘缝里洒进来的晨光唤醒——虽然他早就看不见很久了，但他知道，光依旧存在於这个世界，就像一种残存於记忆中的感觉，在他眼前无声地回荡。

        他的手在床边熟练地m0索，从右侧的桌面上m0到盲人打字机那熟悉的凹凸键。他指尖碰到的那一刻，才算真正清醒。

        像是每天清晨必做的仪式。他先抚m0过那些熟到不能在熟的按键，确认自己还活着，还能「写」──即使看不见纸张上那些字是什麽模样。

        沈泽坐起身，毛毯落到腰间。他深x1一口气，屋里有窗缝透出的冷空气，有木地板乾燥的味道，还有书本堆积的纸墨气息。

        他的世界没有sE彩，没有轮廓。

        但他拥有一切与「触觉」与「声音」相关的记忆。

        他知道左边两步是衣柜，衣柜把手略微松动。三步外是书桌，桌上有放着昨晚未完成的草稿。他还记得，落笔之前，他用手指在空中「画」出整个场景——湖面、倒影、与两个牵着手的人。

        他只能这样创作：靠想像与记忆。

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