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        她走了回来。

        走到他的身边，蹲下。枪身轻轻贴了贴他的侧脸。

        枪被晚风吹的冰冷，将他滚烫的颧骨贴得发寒。

        “你怕我打中哪里？”

        “脑袋？”

        她不带感情色彩地垂询，最终捕获了他眼底的一抹惊慌。

        “看来是脑袋。”她站起身，“也对，你刚才，好像也很怕我打中你的脑袋。”

        她安静的脸终于在此刻有了一点人味，那是他稍微陌生，但不会解读错误的情绪。

        她有一点惋惜。

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