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        “今儿个学梳头。”

        美人懒坐，高大男子立于身后，舞刀弄枪的一双大手，小心翼翼捧起滑如丝缎的乌发，缓缓梳理。

        博山香炉云烟袅袅，宫中难得如此岁月静好。

        崔晚晚眉眼舒展，如猫儿般细声道：“想来陛下从前徜徉花海，不知为几多女子梳头挽发，手艺这般娴熟。”

        “朕纵横沙场，花海什么的却是没有去过。”他轻轻挑起一缕青丝，伸手取过御案上的小刀，“取次花丛懒回顾，朕有晚晚。”

        寒风掠过颈后，崔晚晚忽觉异样，青丝从脸颊滑落，她猛地回头。

        拓跋泰一手持刀，一手擒着极小一束黑发。

        他不知从哪儿取来一只白玉匣，把头发放进去，轻拿缓放犹如无价之宝。

        她恼怒：“你剪我头发作甚！”说罢捏拳去打。

        拓跋泰递上白玉匣：“晚晚你看。”

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