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        他病着，在我印象里，一直病着。

        他拿着笔写下苍白的“秦璘”二字。字迹曲折柔弱、笔锋潦草。他抬起头，和我对视，抿嘴，想说话。我看着他，后悔说了打趣他的话。

        清澈的，宁静的，忧郁的，悲悯的。

        我想了很久，才找出适合他的话：孑然独立于世外的疏淡。

        不过，我渐渐意识到自己错了。错在欣赏他、错在揣摩他、错在依附于记忆里的优美假象。

        他也是个活生生的人。

        看见他自暴自弃地躺在一堆废纸里时，我才知道我的臆想有多么卑鄙。

        他的桌面上，有一张纸，纸上歪歪扭扭写了一行字：

        我想早点结束这一切

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