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        一切的思绪在门开的那一刻都变得静默无声。他的台灯亮着，可人已经栽倒在床上，半张脸埋进被子里，柔软的发丝扫在脸上，睫毛轻轻地下垂。

        他好干净，是想让人为所欲为的洁白。

        “你醒着吗？”我叫了声，他没有回应，甚至不曾动一动，他在他的世界中睡得很安详。

        我走进了些，居高临下地看着他的脸。他眉头微蹙，双目紧闭，睫毛在脸上落下一层阴翳，失了平日的温和从容，却平白无故添了些脆弱与苍白。

        他就这么倒在床上，双臂交叠折在胸前，在袖子半遮半掩下，是洁白如雪的手腕。

        一点微红的小痣赫然印在凸起的腕骨，很小，却又那般夺目，像是不留心被红笔在腕子上划了一道。

        可那不是红笔，那是他天生的小痣，从我儿时到现在，它一直在见证。

        我的视线停留在这处。

        想起儿时他牵着我的手，天真的我大声地问他是不是出血了。

        想起每一次课上他抬手写板书，他细瘦的手腕缓缓移动，我看得一清二楚。

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