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        “拢共印了三百匣。大哥说了，今年咱们家往外送的年礼，就是大伯的书了。”曹頫肃手回道。

        “胡闹，粗鄙之作，何必渎人眼目，留着自家看就是了。”曹寅摆摆手，说道。

        话虽这般说，但是打开书匣，看到里面的《楝亭诗抄》、还有音韵书《楝亭五种》、杂著《楝亭书十二种》，曹寅的脸色不觉有些动容。

        这是他一生的心血，蕴含了他的文人梦。

        “这一生，总算没有白活。”曹寅的神情似喜似泣，摩挲着这些书说道。话音未落，又咳了起来。

        曹頫看着伯父神色黯淡，脸色蜡黄，总是觉得不对劲，心里暗暗吃惊，道：“大伯，您这是不舒坦？要不然使人请太医过来。”

        曹寅撂下书，掏出帕子，堵住嘴边，又咳了几声才住，幽幽地说道：“不碍事，老毛病了。”

        曹頫晓得伯父有宿疾，但是每年也没有今年咳得这般骇人。看着曹寅斑白的头发，他不禁有些担心，道：“大伯，您别跑海淀了，有什么跑腿的活儿，您吩咐侄子就是。如今天转凉，大伯当保重。”

        曹寅将书案上半盏凉茶端起来，一饮而尽，道：“压压就不咳了。”

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