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        将房中整理干净。

        苏雾拿着小刀，浅垂着长睫，侧脸消瘦柔和。

        他的神情安静无比，面色不显丝毫情绪，仿佛那锋利的刀剑慢慢划过的手腕似乎不是他的一般。

        鲜红的血液从刀尖划过的地方，不可控制的迸发了出来。

        血沾满了手。

        纤长指尖不再雪白，指骨染着血液。

        画家的手不再画画。

        血液的急速流逝，让少年的肤色变得更加苍白。

        死亡似乎在像他一点一点的靠近。

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