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        他的指骨修长漂亮，骨节分明，宛如天生被精心雕琢完美的艺术家之手。

        羸弱，又弱不禁风，病恹恹的，仿佛有着一种残缺之美。

        他安静的站在那里。

        天黑了。

        妯妯还没有回来。

        苏雾垂下长睫，掩盖住瞳仁中那一层浅浅的薄雾。

        他垂着头，黑发拂过那纤细的长颈。

        太过脆弱。

        仿佛轻轻一碰，就能碎。

        苏雾麻木的站在窗前又等待了许久。

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